À uma moça por nome Bárbara

Poema de Gregório de Matos

Babú, como há de ser isto?

    Eu me sinto já acabar

    E estou tão intercadente,

    Que não chego até amanhã.

Morro da vossa beleza,

    E se ela me há de matar,

    Como eu creio que me mata,

    Formosa morte será.

Mas seja formosa ou feia,

    Se o Deão me há de enterrar,

    Por mais formosa que seja

    Sempre caveira será.

Todos já aqui desconfiam,

    Tudo é já desconfiar,

    Da minha vida os doutores

    E eu de vosso natural.

Desconfio de que abrande

    Vosso rigor pertinaz;

    E a minha vida sem cura

    Sem dúvida acabará;

Porque se estais incurável

    E tão sem remédio está

    O achaque de não querer-me

    E o mal de querer-me mal:

Que esperança posso eu ter

    Ou que remédio há capaz,

    Se vós sois a minha vida

    E morreis por me matar?

Amor é união das almas

    Em conformidade tal

    Que, porque estais sem remédio,

    Por contágio me matais.

Curai-vos de mal querer-me

    E do fastio em que estais,

    A minha triste figura

    Que ao demo enfastiará

Comei, e seja o bocado,

    Que com gosto se vos dá,

    Porque em vós convalescendo,

    Hei de eu também melhorar.

Assim sararemos ambos

    Porque se vós me enfermais

    Pelo contágio, o remédio

    Por simpatia será.

Vós, Babú, virais-me as costas,

    Pois eu faço outro por tal:

    Estou às portas da morte,

    A fala me falta já.

Quero fazer testamento,

    Mas já não posso falar,

    Que vós por costume antigo

    Sempre a fala me quitais.

Mas testarei por acenos,

    Que tudo em direito há,

    E se por louco o não posso,

    Posso por louco em amar.

Todos meus bens, se os tivera,

    Os deixara a vós não mais;

    Mas deixo-vos para outrem,

    Que é o mais que posso deixar.

Se hei de deixar-vos a vós

    Quantos bens no mundo há,

    Em vos deixar a vós mesma,

    Auto herdada assim ficais.

Em sufrágios da minha alma

    Não gasteis o cabedal,

    Que aos vossos rigores feita

    Penas não há de estranhar.

Mas se por minhas virtudes,

    E se por vos jejuar,

    E se por tantas novenas

    Que à vossa imagem fiz já,

Vos mereço algum perdão

    Dos pecados que fiz cá,

    Assim em vos perseguir

    Como em vos desagradar:

Com as mãos postas vos peço

    Que no vosso universal

    Juízo mandeis minha alma

    Ao vosso Céu descansar -

Não a mandeis ao Inferno,

    Que alto inferno passou cá:

    Adeus, e apertai-me a mão,

    Que eu me vou a enterrar.

Fonte: "Obra Poética", Tipografia Nacional, 1882.
Originalmente publicado em códices da segunda metade do século XVII.