Composição

Poema de Carlos Drummond de Andrade

E é sempre a chuva

nos desertos sem guarda-chuva,

e a cicatriz, percebe-se, no muro nu.

E são dissolvidos fragmentos de estuque

e o pó das demolições de tudo

que atravanca o disforme país futuro.

Débil, nas ramas, o socorro do imbu.

Pinga, no desarvorado campo nu.

Onde vivemos é água. O sono, úmido,

em urnas desoladas. Já se entornam,

fungidas, na corrente, as coisas caras

que eram pura delícia, hoje carvão.

O mais é barro, sem esperança de escultura. 

Fonte: "Antologia Poética", Editora Record, 2001.
Originalmente publicado em: "Poesia até agora", Editora José Olympio, 1948.